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geliebt?... Ist sie nicht hier hinter meinem
Sessel hundertmal gewesen, hat ihre Lippen auf
meinen Kopf gepresst und mit den Händen meinen
Hals umschlungen?... Waren wir nicht glücklich?
.. Wer aber ist dieser blinde, schöne, junge
Mann?... Warum ist mir sein Gesicht so bekannt
erschienen?.... Ist mir’s jetzt nicht, als hätte
ich ihn zu wiederholten Malen, wenn ich mit ihr
im Theater war oder in einem Konzerte, uns gegen¬
über gesehen, den Blick unverwandt auf sie ge-
richtet? War es nicht er, der einmal, als ich
mit ihr spazieren fuhr, dem Wagen so lange nach-
geschaut?... Wer war er? Wer? wer? Ein Schwärmer
vielleicht, den sie nicht einmal gekannt... den
sie nicht einmal eines Blickes gewürdigt....
Auch ich hatte ihn ja kennen müssen.... Er hätte
doch einmal in irgend einer Gesellschaft sich uns
zu nähern versucht.... Nein.... er hat mich viel
leicht vermieden.... Er hat meine Frau gekannt,