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ken und dann nach Haus exins Bett. Er war so ab
gespannt, er fühlte sich alt.
Wie lange, wie viele Jahre sass er nun schon da; er
innerte sich kaum, dass es je anders war. Und doch, was
war er einmal für ein Mensch gewesen. Er hatte kompo
niert, Lieder, Symphonten; seine Lieden waren sogar
in manchem Konzert gesungen worden vor fünfzehn, zwan
zig Jahren. Nun xxxx gab es für ihn keine Melodien
mehr! Seine Liebe für die Musik war nach und nach er -
storben. Es war ihm alles nur Geräusch und Lärm, un
austehlich all das Geigen und Flötenspiel, das die Leu
P.S.
te entzückte. Aber es musste weiter geflötet werden.
er lebte davon. Ach wie liebte er früher seine Kunst!
Er hatte seine Schulen nicht beendet, hatte nichts
studiert. Stundenlang war er durch den Wald gewandert
Melodien rauschten in ihm, er hörte nur zu. Nur wenig
schrieb er auf. Es war nicht möglich all diesen Ueber
fluss festzuhalten. Das Wehen der Luft, das Säuseln,
Bnd
der Bäume, seine knisterien Schritte wurden zu Mustk.